Анастасия ВИШНЕВСКАЯ

МНЕ ЗАХОТЕЛОСЬ НЕМНОЖКО ГВОЗДЕЙ

* * *

Немножко тепла... Ну хоть самую малость...
Помилуйте, кто говорит о любви?
У Вас, у меня, что бы нам ни казалось, –
Так, нервы шалят и гормоны в крови.

Не верите? Бросьте!
Смотрите, как просто:
Дрожание пальцев, пылание щек,
Все – ве-ге-та-тив-но.
И так примитивно,
Что стыдно признаться: “Меня к Вам влечет”.

Поэтому, брось. О любви ни полслова.
Телами на “ты” перейдем, наконец.
Немножко тепла, а к теплу мы готовы,
Но Боже, храни нас от клятв и колец!..

* * *

Разложить бы по нотам, по струнам
И по клавишам распластать
Мою душу, безбожно юную,
Не обретшую плоть и стать.

Не собравшую мудрости жито,
Не нажившую доброты.
Глупо-влюбчивую, забитую,
Но сжигающую мосты.

Как и прежде, живущую страстью.
Умоляющую простить.
Свое тело и имя “Настя”
Не умеющую носить...

Вот такую дурную душу
Если в музыку искрошить,
Может... кто-нибудь... все же... слушал бы?
Не для сердца, так для души?

ГЛАЗА

Глаза открыты – и обнажены.
Сетчатка слепо отбивает слепок
С клеенки в клеточку, с карандашей,
со скрепок –
С того, чем сжаты и окружены

Глаза – не зеркало души, а телескоп:
Зеркал и линз соединенье матовое.
Как раковина перламутр сматывает,
Глаза сплетают мир в калейдоскоп

И жемчугом увиденного сны
Расцвечивают на экране век,
А по утрам опять обнажены...
Из года в год, нет, вру, из века в век

Глаза – прорыв из внешнего – к нутру,
По воле внешнего от его боли глянцевые,
Прикрытые ресниц нечастым панцирем,
Беспомощно дрожащим на ветру,

Глаза – открытие. И тем страшны.
И, прежде чем свершится пробужденье,
Подумай: может быть, оставить без движенья,
Пока закрыты, не обнажены
Глаза?

ПРО СКЕЛЕТА

В моем шкафу живет один скелет...
Нет, их там много, но один – живучий.
Все прочие свалились тусклой кучей,
А этот бедокурит, оглоед.

Гремит костями, если гость приходит,
Сияет зубом, если я вхожу.
И с глазу на глазницу чушь городит
Такую, что и не перескажу.

Он трус, обжора и прелюбодей,
Он портит моей личности картину,
Но я с него сдуваю паутину,
И защищаю от лихих людей.

Он – моя муза, критик и ценитель,
Но главное, отметить вас прошу,
Что он – во мне – тот самый сочинитель,
Который пишет все, что я пишу.

* * *

Стихописание ввела в привычку,
И еле выдерживаю режим.
Все чаще хочется наставить кавычек
И свое содержание заменить чужим.

Вот и сейчас вожделенье гложет
Так написать, чтобы душу жгло:
“Я Вас любил. Любовь еще быть может...”
И написала... И отлегло...