Станислав БАХВАЛОВ

СНЕГА
ЗИМОЙ ХВАТАЕТ...

* * *
Снова неладно с солнцем.
Дождь отдает рассольцем.
Холод... И летом холод.
Нас Магадан не холит,
Редко теплом ласкает.
Только – не отпускает...

* * *

Памяти Анатолия Пчёлкина

Балакал хмельной поэт,
Налить ему понукая:
Чего, мол, на свете нет.
Мол, есть и земля такая...

Там вместо домов шатры
И нету ночей в июне,
Мужчины там сплошь мудры,
А женщины – вечно юны.

Там пьют из ручьев хмельных,
На лапниках спят зелёных.
Там нет безнадёжно больных
И безнадёжно влюблённых.

А здесь, мол, живут не так,
Он с этим почти смирился.
...И вовсе не врал чудак.
Ну, чуть лишь заговорился...

* * *
Те, что на юг уехали
(Кто-то ещё уедет), –
Им каково? До смеха ли?
Всё Колымою бредят.
Ночью ли, днём нежданно
Вспомнят с улыбкой нежной
Пригород Магадана –
Чудный посёлок Снежный.

Здесь облаков барашки
Бродят по сопкам мшалым.
Встали пятиэтажки
В ряд – городским кварталом.
Рядышком с ними – ишь как:
Травы, кусты, деревья,
Россыпь кривых домишек,
Словно бы впрямь – деревня.

Летний наряд – футболка,
В заводь нырнуть бы впору...
Не миновать посёлка
Трассовику-шофёру:
Сутки в кабине трясся –
Наши купи дары-ка:
Не отличима трасса
От овощного рынка.

В транспорте днём воскресным
Не продохнуть – как в бане:
Здесь по лесам окрестным
Ягод полно с грибами!
“Враки, – рассудит некто, –
Без толку, мол, болтает.
Снежный!.. А где же снег-то?”
Снега
            зимой
                       хватает...

ИЗ АНТОНИНЫ КЫМЫТВАЛЬ

Велит обычай: чувств не проявлять.
Так привилось уж – не переиначить.
Я всё могу: упряжкой управлять,
Спать на снегу. Охотиться. Рыбачить.

Так что же мнусь, кухлянку теребя?
К зиме ли сникла стланиковой лапой?
...Явился ты – и сразу я себя
Почувствовала маленькой и слабой.

г. Магадан